Vade Retro

El Mayor - Silvio Rodríguez

2009-08-15T20:28:00.000-07:00

El hombre se hizo siempre

de todo material:

de villas señoriales

o barrio marginal.

Toda época fue pieza

de un rompecabezas

para subir la cuesta

del gran reino animal,

con una mano negra

y otra blanca mortal.

Mortales ingredientes

armaron al Mayor:

luz de terratenientes

y de revolución,

destreza de la esgrima,

sucesos como un preso,

Amalia abandonada

por la bala,

la vergüenza, el amor;

o un fusilamiento,

un viejo cuento

modelaron su adiós.

Va cabalgando el Mayor con su herida,

y mientras más mortal el tajo, es más de vida.

Va cabalgando sobre una palma escrita,

y a la distancia de cien años resucita.

Trota sobre la espuma,

seguido por un mar

de negros en machete

y sin encadenar.

Ordena a su corneta

el toque de a degüello,

y a un siglo de distancia

entona nuestra canción

y con recia garganta

canta, espanta

lejos la maldición.

(1973)

Ellos - Javier Heraud

2009-06-30T16:42:00.001-07:00

Donde quedarán los traidores a sueldo
a donde irán los vendidos, los pobres diablos
a donde irá la bazofia del país
esos que hablaron de libertad, de justicia,
de igualdad
cuando miles morían en los campos,
comuneros, campesinos, indios desarmados
bajo las botas del petróleo, de los latifundistas
de los explotadores
dejemos nomás que escuchen los primeros tiros
dejemos nomás que vean al primer campesino armado
dirán es fácil
y mandarán sus oficiales de plomo y de whisky
morirán estos, mandarán otros, y casi, casi al final
se irán arrojando debajo de las camas
se irán a las embajadas,
no importa los sacaremos de sus inmundos huecos
a todos juntos los juzgará el pueblo
nadie podrá pedir clemencia para ellos
pues están solos
morirán ante el tribunal del pueblo
nadie los llorará
pronto serán olvidados.

Sin Razón - Medardo Ángel Silva

2009-01-26T20:41:00.000-08:00

Un poema enviado por nuestra compañera Madja

Dime -¿qué filtro da tu boca
en su divino beso cruento,
que hace vibrar mi carne loca
como a la débil hoja el viento?

¿Con qué fórmula cabalística
mi pena rindes dulcemente,
cual la celeste Rosa Mística
hace inclinar a la' serpiente?

Di -¿dónde ocultas el secreto
de ésta maga fascinación?
¿algún venusino amuleto
me ha ligado a tu corazón?

En vano quiero descifrar
la causa de mi rendimiento;
como la luna sobre el mar
luz móvil es mi pensamiento...

En tus leves manos estruja
mi espíritu sin voluntad:
eres la playa a do me empuja
la ola de la Fatalidad!

Del "Libro del amor" 1915 - 1917

La Luna y La Rosa - Miguel de Unamuno

2009-01-25T16:28:00.000-08:00

En el silencio estrellado
la Luna daba a la rosa
y el aroma de la noche
le henchía ?sedienta boca?
el paladar del espíritu,
que adurmiendo su congoja
se abría al cielo nocturno
de Dios y su Madre toda...
Toda cabellos tranquilos,
la Luna, tranquila y sola,
acariciaba a la Tierra
con sus cabellos de rosa
silvestre, blanca, escondida...
La Tierra, desde sus rocas,
exhalaba sus entrañas
fundidas de amor, su aroma...
Entre las zarzas, su nido,
era otra luna la rosa,
toda cabellos cuajados
en la cuna, su corola;
las cabelleras mejidas
de la Luna y de la rosa
y en el crisol de la noche
fundidas en una sola...
En el silencio estrellado
la Luna daba a la rosa
mientras la rosa se daba
a la Luna, quieta y sola.

Frente al mar - Octavio Paz

2009-01-18T13:43:00.000-08:00

¿La ola no tiene forma?
En un instante se esculpe
y en otro se desmorona
en la que emerge, redonda.
Su movimiento es su forma.

2

Las olas se retiran
¿ancas, espaldas, nucas?
pero vuelven las olas
¿pechos, bocas, espumas?.

3

Muere de sed el mar.
Se retuerce, sin nadie,
en su lecho de rocas.
Muere de sed de aire.

Vladimir Maiackovski - El poeta obrero

2009-01-17T21:28:00.000-08:00

EL POETA OBRERO

Gritan al poeta:
«Quisiéramos verte al torno.
¿Los versos?
¡Bobadas!
Eso es para no dar el callo».
Tal vez
para nosotros
el trabajo
es la tarea más afín.
Yo también soy fábrica,
aunque sin chimeneas,
pero quizá
sin ellas
se pasa peor.
Sé —
odiáis la palabrería.
Talar el alcornoque es vuestro quehacer.
¿Y nosotros?
¿No somos ebanistas?
Transformamos el alcornoque de las cabezas humanas.
Sin duda,
pescar es cosa distinguida.
Sacar la red
y en ellas el pescado.
Pero el trabajo del poeta es más delicado:
pesca a gentes, que no a peces.
Enorme trabajo arder ante el horno,
el hierro al rojo templar.
¿Pero quién
nos tilda de holgazanes?
Con la lima de la lengua desbastamos los cerebros.
¿Quién es más — el poeta
o el perito
que
da al hombre el bien material?
Iguales.
El corazón es otro motor.
El alma es otro ingenio.
Somos parejos.
Compañeros, dentro de la masa obrera.
Proletarios de cuerpo y de alma.
Sólo juntos
hermosearemos el mundo
y lo impulsaremos con himnos.
Pondremos un dique a los chorros verbales.
¡A la obra!
El trabajo es vivo y nuevo.
Y los oradores ociosos —
¡Al molino!
¡Con los molineros!
A girar las muelas con el torrente de palabras.

"Yo tuve un hermano" (Poema de Julio al Che)

2009-01-16T15:14:00.000-08:00

Yo tuve un hermano.

No nos vimos nunca pero no importaba.

Yo tuve un hermano
que iba por los montes
mientras yo dormía.
Lo quise a mi modo,
le tomé su voz
libre como el agua,
caminé de a ratos
cerca de su sombra.

No nos vimos nunca
pero no importaba,
mi hermano despierto
mientras yo dormía,
mi hermano mostrándome
detrás de la noche
su estrella elegida.

JULIO CORTÁZAR (octubre de 1967)

En memoria del Che.

Nunca te olvidaremos Comandante.

El Pájaro - Octavio Paz

2008-08-07T11:47:00.000-07:00

Moriremos aún soplando las coplas de Octavio, paz en nuestros corazones, libre como el pájaro que desmentifica un destino cruel sin poesia.

Apoyemos el brazo en el bar literario, y emborrachemonos con tequila capitalino.

Un silencio de aire, luz y cielo.

En el silencio transparente

el día reposaba:

la transparencia del espacio

era la transparencia del silencio.

La inmóvil luz del cielo sosegaba

el crecimiento de las yerbas.

Los bichos de la tierra, entre las piedras,

bajo la luz idéntica, eran piedras.

El tiempo en el minuto se saciaba.

En la quietud absorta

se consumaba el mediodía.

Y un pájaro cantó, delgada flecha.

Pecho de plata herido vibró el cielo,

se movieron las hojas,

las yerbas despertaron...

Y sentí que la muerte era una flecha

que no se sabe quién dispara

y en un abrir los ojos nos morimos.

Los siete pecados capitales - Eduardo Galeano

2008-08-03T15:18:00.001-07:00

Camaradas degustemos un rato con una obrita del maestro Galeano. Deleitarnos con aquel paladar literario y amueblado de lujosas bibliotecas salivosas.

Cuando creyó que se moría,
un amigo, me contó
que él era culpable de los siete pecados capitales.
Avaricia, envidia, gula, lujuria, pereza,
soberbia, ira.
Jamás me confesé, dijo. - Yo no quería
que el cura gozará más que yo
con mis pecados y por avaricia, me los guarde.
No confesé que me daban envidia las moscas que podían
volar bajo la pollera de esa mujer.
Gula, si, gula desde la primera vez que la vi,
el canibalismo no me pareció tan mal,
por lujuria o rayos X
yo siempre la veía desnuda,
como desnuda se ve la espada a pesar de la vaina.
Meterme en ella era la único que no me daba pereza,
fuera de ella yo andaba,
desganado, asueñado, como bicho, fumigado,
me arrastraba sin rumbo, ni tumbo.
y en ella estuve
más entrando que saliendo.
Hasta que cometí la soberbia
de creer que ella era yo
y una noche, loco de ira
rompí a golpes ese espejo.

Juan Gelman - El poeta valiente

2008-07-12T11:31:00.000-07:00

Aquí les regalo unos versos del poeta Juan Gelman, aquel que sufrió al llorar la muerte de sus seres queridos, acaecidos durante el sangriento proceso militar.

Aquel ser valiente, que recostado en su propia merced decidió escribir mágicos versos.

Aquel que rompió la sed de lágrimas de nuestro pueblo.

Como expreso mi amigo Goyette, apoyemos el brazo en el bar, y escuchemos un rato la voz del alma.

Lloremos y abracemos a Juan, juntos somos hermanos.

EL ESPEJO

El sueño castigado se queda
en el sueño de sí mismo, no
péndula su espanto.
¿A dónde irá con su memoria?
Entre árboles busca
una sombra verdadera
en esta duración. El sueño
era otros y es otro hoy que otros
lo niegan o creen que no existió.
No quiere encuentros falsos
y contempla su cara en un espejo
Que se detuvo y guardó
fulgores que no envejecen
mañana

Juan Gelman.

Árbol de mi alma - José Marti

2008-07-04T12:32:00.000-07:00

Como un ave que cruza el aire claro

Siento hacia mí venir tu pensamiento
Y acá en mi corazón hacer su nido.
Ábrese el alma en flor: tiemblan sus ramas
Como los labios frescos de un mancebo
En su primer abrazo a una hermosura:
Cuchichean las hojas: tal parecen
Lenguaraces obreras y envidiosas,
A la doncella de la casa rica
En preparar el tálamo ocupadas:
Ancho es mi corazón, y es todo tuyo:
Todo lo triste cabe en él, y todo
Cuanto en el mundo llora, y sufre, y muere!
De hojas secas, y polvo, y derruidas
Ramas lo limpio: bruño con cuidado
Cada hoja, y los tallos: de las flores
Los gusanos del pétalo comido
Separo: oreo el césped en contorno
Y a recibirte, oh pájaro sin mancha
Apresto el corazón enajenado!